Helena abandona la ciudad para pasar una temporada en el
campo. No sabe qué quiere, ni qué le sobra, ni qué le falta, pero está
buscando. Viaja preparada: lleva un par de libros, sus cuadernos,
ropa, algunos víveres, una caja de fotos; no necesita más.
De a poco pareciera percibir el paso del tiempo de otra manera,
se orienta por la ubicación del sol, por la densidad del viento.
El canto de los pájaros ya no es una masa sonora amorfa, sino que
cree reconocer a un benteveo, a un chimango, a un zorzal. Y por
supuesto llega también un tiempo de siembra: se guía por lo que
leyó en un librito de yuyos y así elige una porción de tierra especial,
saca las malezas, planta zanahorias. Hay algo transformador en la
convivencia con la naturaleza. Pero le va mal el campo. No quiere
irse, tampoco siente que deba quedarse. Algo está pasando en las
nubes a su favor y el hilo de los pensamientos se le desordena cada
vez más.
Entre las voces de naturalistas decimonónicos, viajeros y poetas,
Nurit Kasztelan compone una primera novela tan bella como
cautivante y se detiene en la extraña monotonía que solo un paisaje
ajeno, pero a la vez familiar, puede generar.